Der neunte Tag

Wie das Sonnenlicht jetzt wieder Schatten wirft in einem Winkel, den es lange nicht mehr gab. Jedes Jahr, am Ende jeden Winters erwischt es mich. Wie alt muss man eigentlich werden. Es ist der neunte Tag des Krieges. Im Park Blumen und Schilder vor der Statue eines ukrainischen Dichters. No war. Die Blumen sind welk, ein neun Tage altes Grab. Auf braunem Wasser treibt der Himmel in eisblauen Scherben.